Flores de 45

Ele voltou da batalha de meses

De sangue doado e suor derramado

Mas não havia uma única chaga visível em seu corpo

A batalha era em espaços abstratos e profundos

Embora várias vezes não tenha sentido as suas pernas

Dias após dias, nos meses que passaram

Podia movimentar-se infinitamente,

Mas não o fazia

Ele viu o vivo morrer nas mudanças de estações

A semente apodrecer antes de virar fruto

E não sabia de qual lado

A ameaça poderia vir e atingir

Sentiu o clima da era dos relacionamentos falidos

Da desconfiança contínua

Da posse disfarçada de amor

Do clima de guerra fria

Não se sabe o quê se esperar

Nem de qual lado virá

E se a ansiedade e dor irão cessar

Os relacionamentos são presos à miragem

Em que tudo é perfeito e viralizado

A proximidade se mantém pelo distante

Parece que tudo só funciona no volátil

No plano das imagens, da superficialidade, como é fácil

Na submissão forjada na aceitação do incerto

O clima é de não saber o que pode vir

Como parecem tolos

Os que fingem sentimentos para si

Na era em que as miragens são estruturantes

As flores murchas de 45 ainda estão por aí

Não se sabe o quê está por vir

Nem o quê se esperar de quem está próximo

Nem dos que julgou conhecer e confiar

São tempos de flores murchas

Flores contaminadas de radiação

Em tempos dos relacionamentos falidos

Oprimidos com tons de permissividade e felicidade 

Mas agonizados na prisão invisível do clima de guerra fria ∞